Ocaso

A derrocada da nobreza francesa começa a fazer suas vítimas.

Neste ano da graça de 1322 vivemos muitos infortúnios.  A seca, somada aos prebostes do Senhor de Marigny – que se lançaram sobre a pequena nobreza como aves de rapina – provocaram nossa quase completa ruína. Os recursos se esgotam, e é trágico ver a magreza dos animais, a palhinha caindo das torres do velho solar...

Fúnebre é a visão de nossas despensas, das refeições ralas sobre a mesa de carvalho. Mas como obrigar os servos a entregar a devida porcentagem da produção a senhores despidos de poder, sem influência alguma na corte, sem meios para afrouxar as garras reais que os abatem?

A caça, então, vai muito mal. Os únicos que têm permissão para ir aos bosques e perseguir os animais selvagens são os senhores meus irmãos, e eles, Deus que me perdoe, não tem competência alguma para tanto. Mas não posso culpá-los deliberadamente, afinal, estão tão magros que seria mesmo um milagre se conseguissem trazer boas peças de carne para casa.

Falei em Deus. Ó Senhor, perdoe-me por não mais ir à missa. Mas irei vestida com o que? E mais, irei montada em nosso único pangaré, que mal se aguenta em pé? E magra deste jeito? Não, Senhor, não irei, e não é por minha vontade. É porque minha aparição dissiparia minhas chances restantes – e elas são poucas, meu Deus, o Senhor bem sabe – de arranjar um marido. E só conseguindo um bom casamento hei de me livrar dessa condição miserável.